Si por un instante me alejara de esos días, creo que los entendería mejor. Confiesa. Esta vez en voz alta. Como si algo le hubiera cambiado. El semblante frío, agotada, extenuada, Catalina habla y habla; ya no es ella.
Pero no me puedo alejar. Me quedé ahí. Soy esa Catalina, no ésta. ¿Me entiende joven?
El joven hace como que sí. Pero no, no puede. Lo entenderá recién cuando haya pasado los cuarenta si es que llega, si es que la patria lo deja. No entiende. Pero le miente. Le dice que sí. Se hace pasar por viejo, por sabio, por zorro, por diablo. Tiene mañas el Cuyano.
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Que va a entender usted, es muy chico. ¿Que edad tiene a ver? El calla, el que calla otorga. La suficiente pero no la necesaria, le remata. Y ella cede. No sabe aque pero cede. los noventailargos en el milochociecientossetentaialgo son como mucho, como demasiado. Ya excede el vejestorio, se pasa de ello. Es como un museo viviente : un fósil.
El quería ganarse su corazón para que ella le contara el amorío. Lo que no sabía el cuyano es conocer los detalles de ese amorío, implicaba indefectiblemente meterse en otro : imposible.
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