...llegar hasta allá para ver lo que fué,
                         romper escaleras de ojos que ven,
                          Ahora él entiende que el tiempo lo tiente con vidrios pequeños y pies...

aguantar los trapos

Un trapo flamea en la silla de la casa de Beatriz. Una vez, recordaría ella, aquellos trapos  sucios habían servido para quitar la mugre que dia a dia se depositaba en las mesas y en las mesadas. Ahora ese trapo seco, al sol que olía a la humedad de patio antiguo, ya no limpiaba mas una mugre que no fuera la que Beatriz había producido.
Se trataba de agarrar el olvido con un escarbadientes y sacarse de entre los dientes que todo lo han mordido, los jirones de realidad que tan dificil había sido masticar. Se trataba de agarrar los trapos y aguantarlos un rato para hacer mañana banderas, que ayer limpiaron mierda.

Desnudo

Sólo en la escritura, en su más íntima esencia, en la obra de arte verbal bien construida en cuanto a la relación entre creación y sociedad, podemos encontrar las claves íntimas del escritor.

En un reciente artículo cuyo enlace he extraviado, me encontré la cita que dejo ahi arriba. No es mi opinion, y si es mi opinión. La traigo acá porque, sin animos de extenderme en ensayos que no llevarán a ningun lado, me pregunto acerca de su veracidad y si no es cierto tambien que en otro orden de cosas, este intercambio posible, maravilloso imposible de escritor desnudo (figura metafórica que tomo de la nota que invito a leer cuando la encuentren) no es sino otra herramienta que los escritores (de barrio) de nuestra generación no tenemos que aprender a utilizar. Hablo de la desnudez como herramienta y de la mascara como instrumento para mostrar voces y escucharlas, quizás en el momento. Me pregunto sin animos de entrar en teorías, si la escritura de estos barrios (los blogs) y el rumor de los que leen,  no es otra cosa que una bohemia enmascarada, en pantallas lejanas, en la soledad ahora del que deja de escribir para esperar lo inesperado. La lectura y una devuelta..

La otra vejez

Este territorio es bien antiguo, lo pueblan osamentas recubiertas de moho recalcitrante. Por encima de ellas, y también por debajo, entre pastos que por los años entran en ciclo de secarse y reverdecer, se secan y reverdecen ellos, los pastos de este territorio llamado pampa, estepa o soledad; de acuerdo a quien lo mire. Este territorio es bien antiguo, lo viven poblando pisadas de mártires presas que correteando en silente recuerdo ahora veo pasar como si fueran mi vida. Porque, claro, desde acá abajo, retumba y reverbera todo un poco mas, y una escena de caza de quimeras andantes perseguidas por bucefalos de caras triples y dentaduras con olor a hierro hijo del óxido; chorreante y medieval; parece repetirse con el paso de los siglos cuando de pronto hay lanzas o bolas con manija que se clavan en tierra luego de maniatar bestias aladas que no vuelan, monstruos hijos de los reptiles mas antiguos que me han poblado. En otra escena reciente son las pisadas de bestias metálicas, barbadas y sucias, que se comunican con la lengua antigua de mares lejanos y que piden, ante no se que deidad porque aqui la única soy yo, sumisión. Y ellos, cazadores antiguos tanto como este territorio que ahora habla por boca de entierro, porque lo han pisado miles de años y aún, es joven, este territorio, que es bien antiguo.


...este escritor de blogs subterraneos, se ha dado cuenta hoy, revisando los requisitos de certámen literario, que hace tiempo que ha dejado de ser jóven; estas ficciones de tierra adentro, me dejan ver que antiguedad y juventud son dos estados compatibles que se niegan a perecer...

Chau

Hola. No es esperar. Ni es leer. Ni es que nadie que lee lo que aparece acá, espere verse en espejitos. En todo caso, sabélo (si a mi mismo te hablo) que el espejito espejito dime tu quien en el reino la mas linda (guitarra) dime tu, espejito espejito (que pum que pam) terrome espejito (que pum) bajá. Que espejito dime de quien en este reino es elmas tontos(terrome terrome) y quien por el puente (martin pescador, pasará pasará) pasa el o pasayo, ni pasa el ni ninguno dos (o la pelota o el jugador) los dos no. Que era sentarse a mirar en un espejo a ver si de ese pelo largo que crece y seguirá por que, va a caballo (a caballo vamo pal monte, a cabayo vamo) caballo porteño cabayo al fin. Cahualo tehuelche, cahualo al fin. Ni es desperar tampoco (que noestamoslocos que sa-bemosloquequeque-queremos...) vivir la vida igual, igual, igual, que si, que si, che que si, fuera un sueño. Pero que nunca termine (porquela noche es tan larga, tateti) igual que si fuera un sueño, pero que no se te entiende, igual que si fuera un sueño, pero que no se termine (porque la noche es tan larga, guitarra ehh) igual que si fuera un sueño.
Y hay de esto, y de aquello, y esto, queridos, no es ni de esto ni de aquello. Es de eso que queda cuando pasa el caballo y ya te has subido (mi caballo mi cabayo) y a pelo (palmonté) se sube espejo e infancia y-a-mirar- a ver- que -pasa y el caballo (cruzó la tierra) no espera (con luna) ni desdensilla solo (cruzó los valles) relincha en brincos (mi) y a pelo largo, espejito espejito (te estoy nombrando). No es de leer. Ni es que nadie que lea lo que aparece acá sepa que se cuenta, porque no se cuenta se vive mientras se cuenta (quien de este reino es la mas bonita). No es de saltar y no hace falta que a fin de hora uno de esos retratos de unas monedas con marco bonito para darme una foto mia (si queres te la traigo, pero no hace falta porque vos tenes varias, guardadas)  y no hace falta (oscuro) esperar a estar bien cerca para estar allá en el vicio del silencio. Porque se han muerto los vivos que me hablaron sin saberlo. y No Hace. ni falta ni nada de ganas que faltan que te de una foto en la que (espejito espejito) se está rompiendo el cristal y a cabayo me voy de pelo largo milonga, de ojos oscuros, como la noche, como la noche, milonga que me comprende y me mima (y no hace falta chorearle a chiarloDino su milonga de pelo largo, porque mi espejo está roto, mi guitarra no dice, mi alazán no me nombra y aún aún no ha venido ese sueño de mierdas, tapado hasta de sudor apenas, que dispara en espejo, rompe un orden de sombras, se acomoda en mi cama, me hace piedra la boca y me espera sentado, ojoalpiojo la boca, igual que si fuera un sueño (pero que nunca termine). Que si, chau.