El niño tiene los
ojos de la madre
La cara del padre, la
sonrisa del recuerdo,
El niño guarda las
facciones de la abuela.
El niño no es un
niño.
miércoles, octubre 31, 2012
lunes, octubre 08, 2012
Arenas Blancas
No hay ninguna pared de arena,
ni quietud que vuele sola.
No hay sinceridad que detenga la brisa,
ni mentira que se quede inquieta.
Se sabe heroica, ella, la que mira atrás.
Sostiene la nuca con las manos,
detiene vaivenes con dos pasos.
No hay capricho que se parezca a lo que quiero,
Se sabe triste, pero es la hoja que habrá que escribir.
Porque después de tanto dicho,
siempre habrá un hueco en blanco,
para que sea escrito con los dedos.
No hay que escribir en la arena blanca,
porque las paredes de arena son inquietas,
pero no se vuelan si nadie les escribe encima.
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