tag:blogger.com,1999:blog-64410332024-03-13T16:54:31.711-02:00Arrabal :Ficción de a ratos, verdad a medias, un poco retrato y mucha nieblaLuc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.comBlogger377125tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-41894953196984728222022-06-15T14:04:00.002-02:002022-06-15T14:04:48.667-02:00Eán Krafgnear fue un poeta que nació en Olavarría, y escribió algunas de sus obras en Junin, Azul, Magdalena y Epecuen. Fue amigo de - /*- el arquitecto del Matadero.En estos posteos vamos a revisar algunas de las obras de Eán Krafgnear, que fueran guardadas en los museos bonaerenses y que fueran rescatadas de las inundaciones.Eán era rubio, de ojos celestes, le gustaba tomar mate con yuyos como Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-60682104514029580392022-06-15T13:23:00.005-02:002022-06-15T13:23:44.107-02:00 Role of intracellular sodium concentration in osmotic-dependent
regulation of mENaC expressed in Xenopus laevis
oocytes
Galizia Luciano
Correspondence to:
Dr. Luciano Galizia
e-mail: lgalizia@gmail.com
Running head: Intracellular sodium
affects ENaC osmotic response
Keywords:
ENaC
Oocytes
Hypotonic stimuli
Total number of Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-58641221151547098692022-06-15T13:22:00.001-02:002022-06-15T13:22:11.378-02:00 <iframe style="border-radius:12px" src="https://open.spotify.com/embed/playlist/7hnEJFeplUbtw4sNcOFcMt?utm_source=generator" width="100%" height="380" frameBorder="0" allowfullscreen="" allow="autoplay; clipboard-write; encrypted-media; fullscreen; picture-in-picture"></iframe>Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-92156708674730496042014-06-17T02:00:00.001-02:002014-06-17T02:02:29.965-02:00Ultima EntradaHace diez años, meses más, meses menos, emprendí el curioso camino de abrir este blog. A través de los años fue mutando en los género habitan y en los lectores que lo fueron visitando. En los últimos años ha sido, principalmente un blog dedicado a la exploración de la poesía, la prosa poética y la microficción. Lo han habitado también intentos de una narrativa mas extensa. Hoy me voy a escribir aLuc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-84828080205240902272014-06-06T10:01:00.002-02:002014-06-06T10:06:52.445-02:00Se va la Murga del Arrabal - Retirada 2014
Hoy se va el Arrabal, se va a donde las letras no lo alcanzarán.
Se va a buscarse otros lugares. Otros destinos que no sabe nombrar.
Hoy se va el Arrabal, como una murga en carnaval,
se despide a los gritos, con el silencio sin llorar.
Hoy se va el Arrabal, diez años de caminar,
de subirse a los tablados del recuerdo,
para escribirse, y recitar.
Hoy se va el Arrabal, esto no es un adiós,
ni Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-81653173334171964292014-06-06T09:42:00.004-02:002014-06-06T09:45:05.961-02:00Rebelión en la granjaChancho que se enoja es comida.
Cocodrilo que duerme es cartera.
Mas vale pájaro en mano que cien volando.
A caballo regalado no se le miran los dientes.
La curiosidad mató al gato.
Perro que ladra no muerde.
Ojo por ojo, diente por diente.
La araña que salvaste, te picó, que vas a hacer.
Cocodrilo que se enoja no muerde.
Chancho que se enoja, no se le miran los dientes.
A caballo regalado Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-73407649757727273482014-06-03T00:49:00.003-02:002014-06-03T00:50:18.599-02:00Color Azul hilo
El hilo azul se desprendía
de su blusa a medio poner
La baba ronca de un viaje
hacia las pezuñas de tu ombligo
arremetia como el fuego que llora.
El hilo azul de baba tenue,
es la palabra que sangra
en placer sin ropa.
Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-51248723642442148402014-04-24T21:57:00.001-02:002014-04-24T21:57:28.219-02:00Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-83129823943677241852014-04-23T21:20:00.000-02:002014-04-23T21:27:54.797-02:00*Hay un olor a tiempo perdido,
un aroma a distancia que no explota
una caricia que brota por el suelo y se hace hoja verde cerca.
Por las paredes de este tiempo no crece el verdín soleado ni la sombra marchita.
Por las veredas no pasan los pasos de nadie,
y no hablo de silencio.
No hablo de vacío.
Digo que ese olor a óxido del olvido puede parecernos viejo.
Pero es la calle que viene la Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-46697512576798779692014-04-04T02:21:00.001-02:002014-04-04T02:22:15.513-02:00JustoJusto el olvido que necesito,
la osadìa que desvivo,
el deseo que despierto.
Justo el anhelo,
la mano desplegada en un cielo.
Justo lo que viene,
lo que se parece a lo que ha sido.
Justo lo que tiene que ser y que no ha visto la hora.
Justo el silencio,
justo las risas
y esa endemoniada manera de saber que
hoy es la excusa para que la felicidad
se haga mañana.
Justo hoy
la noche se acaba.
Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-1306435071979901322014-03-22T07:10:00.002-02:002014-03-22T07:10:41.939-02:00Tuvo una vida para saber quien era, como olía, de que se trataba eso que algunos le llaman cariño. La tuvo toda entera entre las manos. De tanto en tanto se la llevaba a la boca y la olía con las narices bien abiertas, como una fruta que todavía no está lista para ser comida, por verde o por dura. Por poco apetecible que parezca, se la guardó entre manos un rato. Tuvo la sensación de que el Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-2767308785174044042013-11-01T00:23:00.003-02:002013-11-01T00:23:19.269-02:00HoyHoy no es un día,
son varios los que están tras los vidrios, y nos miran desde afuera.
Hoy no es un momento ni una circunstancia,
no es un tiempo ni una palabra que haga referencia a ningún presente.
Hoy no es el mañana de nadie,
ni es el ayer de ninguno.
Hoy soy yo.Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-38588828252733998362013-10-22T12:30:00.000-02:002013-10-22T12:31:04.338-02:00VivirVivir para qué,
vivir para quién.
Vivir para donde,
vivir para cuando.
Vivir para quienes.
Para lo que se diga.
Para lo que se haga.
Vivir para estar así de muerto.
Vivir para que.
Con la respiración cansada,
con la asfixia que te respira en la nuca
Vivir para contar que cosa.
Vivir para estar mudo.
Vivir para que te digan que estas vivo.
Vivir para esforzarse en ser uno mismo todos los d{ias.
Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-25866887507233952322013-10-19T19:00:00.002-02:002013-10-19T19:00:50.683-02:00No quieroNo quiero ser el cielo que miro de noche.
No quiero ser la mañana que duermo de día
ni la madrugada que me desvela
ni el mediodía que me despierta.
No quiero ser el verano de mi piel,
ni el sol que tanto fastidia,
ni el viento que no sopla hacia ningún lado.
No quiero la palabra que se hace chicle,
la discordia que hiere
la guitarra que ladra.
No quiero la canción que no muerda,
ni el Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-90495333280078442082013-09-15T19:18:00.002-02:002013-09-15T19:18:06.146-02:00Que este domingo no te agarre desprevenido.
Que no sea lunes todavía, que no sea ahora la pesadilla.
Que no venga la semana a morderme el cansancio,
que no venga la rutina a decirme al oído,
que no queda mas que lunes tras lunes en esta vida y que la melodía aburre por ser repetida.
Que no hay entusiasmo que entusiasme,
que no hay pasión que apasione.
Que este domingo no te agarre desprevenido,
Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-3295088702906561442013-09-15T18:54:00.003-02:002013-09-15T18:55:16.431-02:00Los días muertosLos días muertos se levantan a buscarnos.
Tienen la pesadilla triste de la vida sin sentido.
No saben que cualquier esquina es doblar para cambiar el rumbo, doblar la boca y hacer una sonrisa, al compás del cielo.
Los días muertos tienen escalofríos. No saben de la lluvia que me llueve adentro cuando el sol sale y no vuelve más.
Tal vez haya que soñar con una felicidad que no tenga misterio,
y Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-21460756865740051592013-09-08T18:06:00.001-02:002013-09-08T18:11:22.319-02:00HeHe leído los días viejos.
Los he visto pasearse por mis manos como gotas de mi mismo hechas y derechas.
Los he visto pulular por libros que no abro,
que aguardan en una biblioteca sin fin de dos caminos.
He leído lo que me espera,
Lo he visto pasear del brazo en una plaza.
Lo he visto revolcarse en el futuro.
Lo he visto acercarse y mirarme con su lupa que todo lo agranda.
He leído de todo,
y no Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-337255927116164282013-07-22T00:24:00.001-02:002013-07-22T00:25:07.794-02:00CieloEl cielo no te espera,
te llueve antes en forma de lágrimas.
Te transmite la inmensidad en una mañana de nubes negras
y te hace creer que existe algo enorme e inalcanzable.
Como el amor.Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-17639807131162444192013-07-15T13:31:00.002-02:002020-07-10T11:42:19.985-02:00Inmenso
En la inmensidad me espera un sueño,
de tintas negras y enteras. Nada de medias tintas en ese futuro.
Nada de lo que se hizo, de lo que se ha visto, de lo que se ha dejado.
Nada es lo que está ahora entre estas manos llenas de tinta negra.
En la inmensidad me espera un sueño, saberme héroe de la vida que vivo,
saberme extraño en la vida de los otros.
Si los que quiero tienen la palabra justa, Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-52389092070875801462013-06-20T15:11:00.002-02:002013-06-20T15:12:05.731-02:00Invierno
El ruido de la llave en la puerta,
las luces que salen de la habitación,
y el perfume del tiempo que no espera.
La campera que tiene frío
y que se abriga con tu cuerpo.
Colgada del perchero de la vida,
para que la descuelgue un instante
y la vuelva escalofrío.
Porque el invierno no tiene dueño,
abre una mano y abriga con frío.
Porque esa puerta no tiene sueño,
abre la vida y sale a jugar.
Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-27857472398287829372013-06-13T11:26:00.003-02:002013-06-13T11:27:51.832-02:00Felicidad.Cualquier ilusión nos nubla. Nos arrastra.
Somos ilusos de lo obvio.
Somos ilusos de lo increíble.
Cualquier emoción nos clava sueños, nos irrumpe vidas.
Somos felices cuando no escapamos de la trampa de la ilusión.
Un poco felices cuando entre lo cotidiano y lo que nunca viene,
desaparece el fantasma del miedo.
Cualquier ilusión no es mas que miedo que no puede abrazarte lo suficiente
entonces Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-58565354380416054532013-05-28T23:55:00.001-02:002013-05-28T23:55:12.909-02:00AlguienNadie puede saber lo que hay detrás de nadie,
somos palabras que escondemos actos,
actos que buscan cómplices
y entre la palabra herida
y la palabra sanada,
aparece la palabra que nos ilumina un rato.
Creemos en palabras hechas y deshechas.
Creemos en actos rectos y directos.
Creemos que podemos saber que hay detrás de cada cosa, de cada alguien.
Pero no podemos pronunciar nuestro nombre
sin Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-40013329444608581582013-05-06T23:48:00.001-02:002013-05-06T23:50:53.110-02:00PausaCuando soy pausa no soy espera,
no soy costado de nadie.
Cuando soy pausa voy tras el tiempo que aún no perdí.
Cuando soy pausa no soy lo que yo quiera.
ni soy excusa para no ser manos.
Cuando soy pausa voy tras los ojos que aún no se mirar.
Cuando soy pausa no soy silencio.
Cuando no sea
decime que habra sido
de tanta quietud.Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-26095555529879109172013-04-29T12:16:00.000-02:002013-04-29T12:16:03.240-02:00Con la frente marchitaVuelve a ser un viernes entre un día y su noche; un atardecer que no culmina o una mirada que se esconde.
Vuelve a ser un gigante sin tiempo el que tiene tiempo para darnos la palmada que nos empuja, hacia otro día, hacia otra historia.
Vuelve a ser uno el que le da cuerda al reloj de la vida para que se quede sin horas tanto desconcierto.
Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6441033.post-20556141362020261772013-04-06T20:08:00.002-02:002013-04-06T20:08:27.282-02:00Luz sin nombreLas luces no se apagan,
se escucharía un viento olor alado.
Se escucharía un susurro,
una lluvia indemne.
Se alimentarían los oídos de tiempo nuevo.
Se detendría el terreno que a tus pies vuelve a ser vivo.
Las luces no se cortan,
se escucharía el extraño sentido de la costumbre,
la anomalía del asco,
las entrañas de nadie al aire suelto.
Se nutrirían los deseos de tanto pasado muerto.
Se Luc Arrabalhttp://www.blogger.com/profile/10378021194204905508noreply@blogger.com0