Azul. Roto, un hilo sin vueltas es río en la sonrisa de ella. Descansa una mañana como muchas, muchacha pálida de voz tangente que imagino lejana mar adentro. Risueña eterna de pies de niña, adorada la sombra que te envenena.
Azul. Despierto, el olvido juega con nosotros, los viejos hombres. Palabra de honor, honor de la vida, la vida herida. Risueña de pecas sonrisa de hombre interior. Descalza repite y mdelira de fiebres y tose la muerte que se viene, delira y me llama por nombres que no puedo ser nunca. La imagino vieja y me imagino viejo. Y no quiero que ella sea vieja ni quiero ser yo ese viejo. La vida es una herida a punto de morirse. Los puntos del alma no tienen sutura, a esta altura, yo ya he perdido. Seré viejo. Pero sin ella, que se muere entre mis brazos. Herida de vida, después vendrán otras. Y esas otras, traerán mas vida herida.
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