Despanzurrada la forma retrata la vida que pasa y que deja.
Le hacen hacer muecas, la corren de costado, le estiran los brazos,
como si tuviera sueño.
¿Es una alfombra ahora la forma que todos la pisan mientras ella baila desde su tierra?
Es tal vez una alfombra que ya no vuela. O un simulacro de taparrabos descuidado.
La pisotean cada tanto, se arruga, esgrime una sonrisa. Parece vieja.
Quizas lo sea, y no lo sepa.
La forma se hace vieja, y pas de alfombra aseñora vieja canosa y chiquitita,
que teje en una silla pequeña como ella y sus agujas son sus manos,
y su tejido es ella. Nudo tras nudo,punto tras punto. Se teje la forma, a ella misma.
Ya no está despanzurrada, ahora tiene aspecto ordenado, limpio,
desde que esta en la silla, ya no la pisotean.