Invierno

El ruido de la llave en la puerta,
las luces que salen de la habitación,
y el perfume del tiempo que no espera.

La campera que tiene frío
y que se abriga con tu cuerpo.
Colgada del perchero de la vida,
para que la descuelgue un instante
y la vuelva escalofrío.

Porque el invierno no tiene dueño,
abre una mano y abriga con frío.
Porque esa puerta no tiene sueño,
abre la vida y sale a jugar.

Felicidad.

Cualquier ilusión nos nubla. Nos arrastra.
Somos ilusos de lo obvio.
Somos ilusos de lo increíble.
Cualquier emoción nos clava sueños, nos irrumpe vidas.

Somos felices cuando no escapamos de la trampa de la ilusión.
Un poco felices cuando entre lo cotidiano y lo que nunca viene,
desaparece el fantasma del miedo.
Cualquier ilusión no es mas que miedo que no puede abrazarte lo suficiente
entonces te acaricia,
para que te duermas,
nublado,
y con la sensación de que
no sabemos
ser felices,
como quisieramos.