Geometría de un ensueño. Son rastros de olores a soles. Sol de tuertos faroles.
Son recorridos entre una pestaña y una melodía. Son la osadía de ser lo que duermo.
No es un tríangulo ni ninguna figura hecha de rectas. No es un plano, y punto.
Son desvíos de renconres que maquillan. Los trazos decadentes de dos mundos.
No es el círculo platónico del zénith, ni la áurea proporción de un horizonte.
Es el trazo a pulso firme de un otoño. Es la sombra siena sobre un muslo.
Es aqui y ahora un claro, oscuro y frío el perfil pétreo.
Es la geometría de lo viejo, del anhelo de ser soles en los dedos.
Son carcajadas pintadas a mano. Acuarelas de rizos peinando el tintero.
Es tinta de vinos primeros. Es carbón y tiza, aceite y consuelo.
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