Repetición

Si no me conociera como creo conocerme, diría que no puedo repetir una y otra vez el mismo acto si ninguna demostracion de conciencia. Si no me conociera tanto aseguraria que escribir dos veces la misma imagen, la misma sensación , la misma reflexión, o al menos el mismo grupejo de palabras sería algo ignoto e imposible, casi desopilante, como si tuviera que apelar a la demencia para explicar tamaño acto. Cada tanto me doy cuenta que la repetición puede ser sinónimo de inmadurez, de miedo, de costumbre, o la que mas me gusta, de coeherencia. Muchas veces vuelco a este blog algunos párrafos escritos en primera persona de modo bastante impersonal, como si la imagen aludida y retratada fuera percibida por otro ser, y como si yo, (ese yo de carne y hueso, fuera solamente un transmisor capáz de acceder a esas sensaciones, sin juzgarlas, sin herirlas, tratandolas fuera del marco de la significacia semántica. Muchas otras decido inventarme personajes no menos impersonales, que transitan una ficción que está todo el tiempo a punto de tomar un matiz de realidad, pero que como toda pesadilla, muere antes de que su soñante conozca a su soñado (su monstruo). Algunas otras decido invocar a la poesía mal llamada automática e hilar palabras hasta encontrarle un sentido. En todo caso el que decide tipear es el mismo, pero el que está tipeando termina siendo otro tipo.
Cada uno de esos tipos escribe con tipografías distintas. Aquel que relata algunos aires de realidad con excusa de ficción, personificando seres que parecen salir de un mundo de carne y hueso, muchas veces tiene un tipo torcido, en bastardillas, o itálica (como le gusta decir a algunos, mal dicho, por eso les gusta).
Cada tanto me doy cuenta que me canso de repetirme, y decido callar. Cada tanto decido tratar de entender por que me repito, y lo hago escribiendo.Hasta que me canso de no descubrirlo y me callo.
Si no me conociera diria que no tengo nada mas para decir. Y que este post es uno de los últimos de este arrabal que en unos meses cumplirá tres años, domingo a domingo, transnoche a trasnoche, escribiendo y conociendo letras de los que leen.
Si no me conociera diria que estoy cansado de no encontrar la forma de no repetirme.
Creo, que algo me conozco. Y por eso sospecho que no comprendo del todo que es lo que quiero escribir en este blog. Este blog no es mi vida. No es una bitácora, en este blog no narro.
Pero este blog tampoco es de literatura. Es un collage. y como todo collage, los collage se saturan y se pierde su contenido, cuando este es mucho. Este blog ya tiene muchas palabras. Algunas mias otras no.
Creo, sólo creo, que el arrabal va a poblarse por un tiempo, ya no de literatura esporádica, sino de otras literaturas que esten alrededor de la vida de este, que aveces escribe y a veces se cree que escribe.
Hasta ese momento decidiré si el arrabal cambia de nombre. o si sigue siendo el collagedemivida.

una palabra

Pequeña distancia de lágrima a lágrima que salta.
No hay ni una expresión válida en esa forma de sentir.
La vida que ella tiene se arma y desarma como un rompecabezas.
Pequeña distancia entre pieza y pieza.
Armar un par, una dupla, una pareja. Hace que el resto de las piezas cobren un nuevo sentido, inexistente dos segundos antes.
Encajar la tercer pieza, le da sentido al menos a una cuarta, pero hasta hace dos piezas atras (2 segundos atrás) eran, cien piezas sin sentido.
Encastrar la tercera, le da sentido al menos a una cuarta, esa cuarta, al menos a una quinta, la vigésimo octava, al menos a una vigésimo novena.
Pequeña distancia entre tropiezo y tropiezo.
HAy quizas alguna expresinón que ahora se me ocurre.
Su vida, se arma como de a palabras.
Elegir una le da sentido al resto. Elegir la segunda, le da sentido al menos a una tercera.
Elegir la cuarta, le da sentido al menos a una quinta.
El rompecabezas es paradójico. Elegir una le quita sentido como mucho a 99 piezas.
El lenguaje es hermoso. Decir algo, le da sentido almenos a nada, y le quita sentido, como mucho a todo.