Bomba

La burla se extiende como un reguero de pólvora,

desnuda a su paso tus corazas,

desata los cordones de tus días,

desabrocha los anhelos a tus noches,

y desvive las ganas que caminan por tus piernas

La burla no es cualquier palabra,

es el gesto resentido

y la mueca que se gesta,

es la mano que te hunde.

y la punta de la mecha,

de la bomba que hoy te explota,

ajena.

Los deseos

Los deseos no son órdenes.
Son desordenes vivos.
Se amontonan en la fila de los colectivos,
compran comida en un bar,
andan sueltos por el mundo.
Si lo ves, al mío, decile que vuelva
aún no le he dicho
que lo quiero.

La mirada

Una ventanilla silenciosa se abre
y salen de tu boca, como manos
bien abiertas tus palabras.


No tengo que preguntarte
ni cuanto tiempo has vivido
ni cuantos relojes has roto
antes de marcar la hora
que aún no ha llegado.

Es dolor frecuente la brisa 
de tu olvido a mil por hora.
Cualquier viento en un ahora
cual quier filo en una frase.


Cuando una mirada ajena 
no hace a la tuya, la deshace.

Puntos cardinales

Un guiño de ojo,
una mueca de boca,
una gesticulación con los brazos.

Una palabra de aliento,
una palmada en la espalda
una sonrisa en los párpados.

Una frase que trajo un viento.
Un perfume que nadó  en los mares-
Una textura que camina lento.

Un sobre sin nombre,
una abeja sin rumbo
un desierto sin norte.

Una manera de ser,
un despedir lo que ha venido,
una tragedia instantánea.

Un par de anteojos de sol,
una brújula de dos puntos,
y un sabor a inocencia,
que se vuelve misterio,
cardinal.

De madera

Una mano blanca,
de tan blanca ausente,
se hunde en el barro.

Le rebosa de ocre,
la tierra sin vida
que cae y cae
por el propio peso
muerto hacia abajo
y son gotas de lluvia
y son gotas de tierra,
espeza la niebla
resbala por el dedo
cuando se alza manchada
la palma hueca, y convada
que se levanta hacia el cielo.

Una mano negra
de tal negra muerte,
se hunde en tu pecho.

 Le rebosa de sangre
la carne sin vida
que se hunde y hunde
por el propio impulso
vivo hacia adentro
y son gotas de sombra,
y son gotas de frío
Viscosa la carne,
resbala por el cuello
la panza hueca y convexa
se redobla hacia el suelo.

Una mano roja
de tanta paciencia
cierra el hocico de un puño,
rebate las astillas de una tabla.
se queja en un gesto de martillo
cansada de colores en sus uñas.
Harta de rascarse los humores
Quebrada de caer siempre
bajo el mismo suelo
la misma tierra
el mismo,
cuerpo.
de la misma manera.