Secretos en reunión

Son algunas virtudes las que la alejan de su pelo. Se despeina, lo desenrieda, lo cepilla, lo vuelve a atar y como por arte de magia, la mata de pelos rubios se encuantra en su mano como si una peluca cínica se deslizara por su antebrazo, como si volviera a ser simio entre los arboles, bajo las cavernas, peluda antes de salir al escenario de la vida. Levanta la vista y está espléndida. Peinada. Con flequillo y todo. Solo le falta salir por la puerta y buscar al amor de su vida, peluda.

Pregunta

" y sólo quedan nuestros ojos

con un rostro

cayéndose

a mitad de la pregunta

¿Que acaso ya la vida

no está suficientemente rota?"

Réplica, Solange Schiaffino

Poetisa Chilena Contemporánea.

Me imagino un día. Cualquiera. La luz del sol. Brillante. La pesadumbre de la humedad. Bíblica. Un cemento como otros, bloque de piedra. Cigarro sincero, como momento de vigilia. Un perro ladra. Un cuzco viejo, peludo y sordo, ladra. Da dos vueltas sobre si mismo.
Me imagino otro día, dispar, atento el azul del rostro desmoronado quieto en su escencia rancia. La luz de la luna sorda, ladra y grita, revolotea al ave que le cuenta entre sueños un sueño que aún, no tuvo.
Escribe como quien dispara. Pero no dispara, escribe.
Quiere contestarse pero la pluma no le deja, la remington se traba, el boli se resquebraja, las teclas se nublan, se despedaza el día, la imaginaciòn y las horas. No vale la pena la pena que llora, llora y se vale de pena que rueda. Y la pregunta nunca es la misma. Despues de los otros, quedan los otros. Y los días que restan, ya no son nuestros. Son de los otros.
No tengo respuesta para una pregunta que se resiste a ser preguntada.

Suspensión

"Ya no seré feliz,

tal vez no importa

hay tantas otras cosas

en el mundo"

J.L. Borges 1964 (en la voz de Jairo, o de Baglietto, que mas dá)

Se suspende por falta de pago, por falta de tierra, por falta de luz, al servicio prestado no ha ni un reclamo, se suspende la vida, sin decir lo que no.
Se agota la calma, la paciencia, la sombra. Desmarca el milagro de infiernos vividos. Se suspende todo, los vinos, los trinos, se suspende el tiempo, suspendido el dolor.
No se siente tristeza ni se ve escalofrío, bajo el suelo demora la traición ocurrir.
Se acomoda en tres horas, y de espaldas al ojo, desaloja la vida, recrudece el ardor.

No te conozco. No quiero hacerlo. Me quedo en suspenso. Así soy yo.

GuitarraNegra-MilongaNuestra.

"Milonga mi compañera

 que me comprende"

Gastón Chiarlodino,

Cantautor Uruguayo

Jodia y jodia la tarde nevada en la montaña azul en la lejanía de la cordillera inmensa. Caminaba tezuda la bestia de dos patas sobre la estepa minada de piedras y reseca de huellas hondas de ríos muertos, de veinte años. Las pensa viejas trenzaban zarpazos sin rumbo, caminaba la bestia con el andar pesado, taciturno. Oía rumores del bosque que hablaban de su venida. Detras del pelo largo, unos ojos con la claridad eterna de la comprensión, miraron al infinito y recordaron las lecturas utópicas de Eduardo Galeano.  Jodía y Jodía la tarde en la estepa. Una guitarra colgada fue la única compañera que le permitió, dejarse llevar por el secreto del bosque. Se detuvo la bestia en dos patas, peluda. Desembolsó un manojo de cuerdas de tripa, la fibra sensible en mi menor destierro. Caminaba sólo hacia la noche que cubría de escarcha negra los pasos del monte pasado. Entonó la mas bella de las melodías que jamás el bosque, e incluso él mismo, hubieran escuchado jamás. Melodía irrepetible encadenada con los titineos de sus cuerdas. La figra sensible de la bestia se desarmó con angustia y nadie mas nunca, supo de él o de su guitarra.

Mas de seis años...

Este blog, este lugar para mi casi mágico (no por la magia de la tecnología, sino por la de la comunicación), fue apareciendo de a poco. Lo abandoné unos años, lo regue con letras por otro, siempre al ritmo de tener algo para decir. Tuvo la dicha de poseer lectores aguzados que me hicieron comentarios pertinaces sobre loque o como escribía. Esos recuerdos me los llevo yo pero documento de eso son muchos comentarios en algunos de los posteos.
Ahora que lo volví a agarrar entre mis manos (y notese lo raro, esta es la primera vez en casi siete años que la primera persona que uso es la mía y que las manos a las que me refiero son a las del autor de este blog y no a la de un personaje), me di cuenta de que han pasado mas de seis años desde la primera publicación, quizás un poco mas.
Recién ahora me doy cuenta del número, es decir soy consciente del número.Seis al lado de la palabra años, es muy distinto a Seis, delante de la palabra Palabras. Digamos. Y pesa. Pesa bien, no mal.
Pesa bien porque hay seis años, de palabras escritas, de ficciones creadas, de fantasías transmitidas.
Los personajes no siempre son claros o definidos, pero yo se que allí estan. Al menos estoy seguro de que cuando ellos lean lo que su autor ha escrito sobre ellos, se sentiran un poquito identificados.
Creo que es por ellos que este blog sigue vivo y colea a veces con olor a tristeza o a catarsis, porque los personajes por ahi andan, seguros de que despuès de la última curva, siempre viene otra y esto cambiará de Forma pero nunca se termina.
Me siento contento de que este blog siga adelante, a su marcha a su tiempo y agradezco a aquellos lectores y lectoras que pacientes pusieron su espìritu y su mente para leer y escribir (me) sobre lo que leían. Gracias a muchos de ellos (hoy ausentes de la blogosfera pero presentes en otra esfera) este blog ocupa este lugar para mi.
Simplemente, este.