Mas de seis años...

Este blog, este lugar para mi casi mágico (no por la magia de la tecnología, sino por la de la comunicación), fue apareciendo de a poco. Lo abandoné unos años, lo regue con letras por otro, siempre al ritmo de tener algo para decir. Tuvo la dicha de poseer lectores aguzados que me hicieron comentarios pertinaces sobre loque o como escribía. Esos recuerdos me los llevo yo pero documento de eso son muchos comentarios en algunos de los posteos.
Ahora que lo volví a agarrar entre mis manos (y notese lo raro, esta es la primera vez en casi siete años que la primera persona que uso es la mía y que las manos a las que me refiero son a las del autor de este blog y no a la de un personaje), me di cuenta de que han pasado mas de seis años desde la primera publicación, quizás un poco mas.
Recién ahora me doy cuenta del número, es decir soy consciente del número.Seis al lado de la palabra años, es muy distinto a Seis, delante de la palabra Palabras. Digamos. Y pesa. Pesa bien, no mal.
Pesa bien porque hay seis años, de palabras escritas, de ficciones creadas, de fantasías transmitidas.
Los personajes no siempre son claros o definidos, pero yo se que allí estan. Al menos estoy seguro de que cuando ellos lean lo que su autor ha escrito sobre ellos, se sentiran un poquito identificados.
Creo que es por ellos que este blog sigue vivo y colea a veces con olor a tristeza o a catarsis, porque los personajes por ahi andan, seguros de que despuès de la última curva, siempre viene otra y esto cambiará de Forma pero nunca se termina.
Me siento contento de que este blog siga adelante, a su marcha a su tiempo y agradezco a aquellos lectores y lectoras que pacientes pusieron su espìritu y su mente para leer y escribir (me) sobre lo que leían. Gracias a muchos de ellos (hoy ausentes de la blogosfera pero presentes en otra esfera) este blog ocupa este lugar para mi.
Simplemente, este.

Solicitud de recuerdo.

"Porque la noche es tan larga?

guitarra, dímelo tú"

Jose Chavero (Atahualpa Yupanqui)

Sinceramente, a veces las noches que una pasa despierta imaginándose el múndo que vendrá, mientras la mas ferviente de las inquietudes te asoman por la espalda y se te acodan en el remanso del silencio, se vuelven misteriosas. Sin poder pegar ni uno ni otro ojo, el tic tac incansable de un tiempo que no es el mìo, me devuelve al insomnio descortés de la imaginación. Y el misterio aparece cuando una se da cuenta que tras casi una vida entera (corta pero entera), se te revuelve en el estómago la pregunta abierta, tajante, despiadada. Intrépida.

- Ni me quiero imaginar esa pregunta, hacetela vos. Yo mientras tanto, intento dormir un poco. Preguntale al recuerdo si te deja pensar en él. Mañana, todo habrá terminado y cuando alguna de estas noches, te acuerdes de mi. Entonces, no habrá sido en vano.

-Tenés razón- se contestó ella, en voz alta. Misteriosa.

Solsticios de ilusiones

"Son nuestras ilusiones las
que nos defraudan"
Anthony Burguess

Cuando eramos chicos, vos y yo (yo y vos), nos decíamos las cosas mas terribles sin temor a creernolas, simplemente brotaban las palbras como descargas amistosas, como exploradoras de límites, como excavadoras de penas. No voy a recordar por mas que quiera ninguna de aquellas frases, o comentarios, no tiene sentido hacerlo, como no tiene sentido que nos las digamos ahora. Lo terrible de dejar de ser un niño es que te empezas a creer que lo que te dicen los que conoces, te lo dicen para herirte o para ayudarte. Blanco o Negro. Si un insulto te hunde, un halago te eleva. Ahora que pienso, vos alguna vez me dijiste que no hay preguntas tontas, sino personas tontas.

Es cierto. Lo se ahora que soy grande, ahora que la adultez no es una ilusión sinó un trabajo, y ahora qeu se viene un invierno de mierda en medio de tanta gente que se pregunta tonterías por no aceptar que uno es lo que pregunta.

Es cierto.

Y yo me pregunto. ¿Cuando se termina todo esto? ¿Cuando se vuelve a ser chico?

Y me contesto.

No seas tonto. Ya sos grande.*

Texto hallado en el diario personal del Doctor Menendez, partero del pueblo de Malabrigo. Unos días después de su muerte natural.

Nalina, mujer.

Adre.Nalina.Mujer espera, Entre. Tantos. Adre. Los ojos y espera un cuento de novela y que todo. Termine de una. Vez y para siempre todo. Adre. Entremuroslos. No conozco a nada del otro. Lado. Adre. Todo. Cierra.Mujercierra. Vez y para nunca. Abre. Los cuentos y espera un mundo del otro lado. Que todo. Termine.Nalina. Mujer despierta. Sonriente boya. Tras los. Hor. Mona. Nalina Mona. EntrelosMuslosros.
Cedra.

Soltura

Bajo los párapdos, los ojos. Detrás del libro, las palabras. Entre el cuerpo desnudo y el vestido, el abrigo. Por entre el milagro, la naturaleza. Tal vez mañana me de cuenta, que puedo mirar un cuerpo vestido con ojos de libro abrigado por párpados que desnudos me otorgan el milagro de las palabras.