clandestino

No me importa ese silencio clandestino cuadra tras cuadra, camino tras camino. Lo único que puedo hacer es prestarle atención tal como se le presta atención al bullicio de un monton de gente reunida que gritonea en la misma jerigonza. Hago eso, escucho cada una de las voces que arman y componen el bullicio, y las escucho como si fueran únicas, irrepetibles, como si cada una de ellas me dijera algo, hasta que sin darme cuenta, empiezo a escuchar todas juntas. como una sola, como si cada una fuera un silencio, que hace ruido, tras las cuadras.

Pretendo desandar una fantasía. En un abrir y cerrar de recuerdos, de bolsillos, desandarla como si nuna hubiera ocurrido en realidad, pero sabiéndo que la he imaginado. Puede tratarse de una tierra, de un planeta, de un paisaje, de una mujer, de una música o de una bestia.

Titubeo II

Eximido de sorpresas ajenas, de vergüenzas propias, sordo a jergas que no sean las que me imagino. Repleto de certezas inservibles. Tiritando no de frío pero de duda. Titubeo de una cornisa a la otra del pensamiento, andarivel de tiza y materia gris, casi negra que me escupe de un espacio a otro del pensamiento, de una imagen a otra, de la nausea al orgasmo de la tranquilidad a la duda, de la nada al picor, del escozor al ruido, del sueño al descanso, de las ganas a la nada.

VII

"un café que ya está frío

y hace varios ceniceros..."

Aquel domingo, ya en el pasado de las memorias que cualquier mortal recuerde, había ocurrido una tragedia insignificante en la vida de cualquier hombre. Insignificante se refiere en este caso a una forma de decir que visto desde la lupa del tiempo, el problema no tiene arreglo, y que, la tragedia entonces es una distancia abismal entre la confusión de no poder solucionar el problema y la estúpida idea de pensar que eso no ocurrió nunca. Tragedia porque es un mal que no se subsana de fácil manera, porque no es algo que se pueda explicar sencillamente por que causa esa sensación de malestar o de tristeza. Si bien es cierto, yo puedo enunciar la frase "un ser querido ha muerto", de ninguna manera estoy explicando el desasosiego y la tristeza y por ende la piedra angular de la tragedia. Ya no la tragedia como drama teatral, ni como ficción actuada por aquellos hipocritás griegos. Sino la tragedia como drama real, que de manera inexplicable termina hilandosé de manera casi fantástica en una trama de teatro.

No hay domingo invisible, piensa Ernesto. Dále, le dice Eleonora del otro lado de la linea, casi entrecortada, vás a venir?, pregunta. Apurate a decidirte que se corta la comunicación. Ernesto piensa dos segundos, quizás tres, pero no más, mira al cielo esperando una lluvia que lo salve, que lo moje. Prístino cielo con rasca cielos de fondo. Una nube tal vez dos, pero no más. Bueno, contesta, hacíendose el que está seguro de lo que dice, de lo que que quiere, de lo que va a hacer, lo dice tratando de dejar en claro que va a hacer lo que ella quiere que haga, y que justamente eso es lo que él quiere hacer. Todo eso con una palabra de cinco letras y no más.Dále, confirma. Aprieta el botoncito rojo de su teléfono, cruza una calle, se pierde en una esquina.

Eleonora estaba sentada con Adela, una gran amiga suya que conocío en la infancia. y que cada cinco años, cuatro , no más se juntan para ver que es de su vida, para contarse sus historias, para hablar de sus casamientos, de sus novios, de sus separaciones, de sus arreglos, de sus trabajos, de sus viajes, de su vida en otras tierras, de sus padres, de los amigos que ya no ven, en fin dice Eleo, de esas cosas.

Eleonora toma un te de hierbas con sobrecito bordó. Bordeaux, piensa adela con su cara pálida y su pelo casi rubio que uno dudaría, castaño digamos. Escucha como habla Eleo y la mira y se da cuenta que la última vez que se vieron no hablaba tanto, que la que hablaba más era ella.

Milongamuerta

Canta una milonga, al viento, al aire seco de tierra seca.
Canta una milonga y se deja llevar, por una cuerda,
una rosa, una margarita marchita,(que ya estan secas)
Canta y desencanta su fueye antiguo, campero,
lustra el desamor de mariposa negra olvidada.

Incomunicada lanza que lo persigue, lo desvasta
Canta una milonga y bosteza, y es el vino el que lo devuelve.
Canta una milonga y trae coplas, trae danzastrae cantos y esperanzas.
Canta una milonga su pueblo,
y lo vive, de revolución en guitarra
de recuerdo en gomina seca
,guitarrón y takirari.
Canta una milonga amplia con frente estrecha
canta su canción que avanza y no es endecha
hilvana el hilo de tu milonga madre.
Y se hace niña la sangre de tanta milonga muerta.
Canta milonga sola, desdesperada,
tal vez la zamba te vuelva alerta
canta milonga negra de muertas bravas
mauser tras mauser
cuero a cuero
sol a sol
canta
milonga tuya, que esa es tu nada.