Cuchillo ajeno (verso libre)

Ajeno…
un camino ajeno..
que se jacta de servir de algo....
y que no sirve.
Un terreno sin memoria.
Oxidado.
Desahuciado.
que se evade,
que se pierde,
que no estalla
que no sangra,
que no acude,
que no existe.
Que no pide que no lastima
que no encierra que no figura que no llora,
que no existe,
que no vibra
que no siente
que (no) es.
que no muere
que no ladra,
que no llora
que no deja de ser él.
Un camino.
un camino
Comino
Un.
U

Luciano Galizia, Buenos Aires Septiembre 2000

Comienzos

Dejé de sentir tu piel, tus ojos blancos. Hacía firío, claro. Siempre frío. Y detrás del frío, te escuchaba reirte. Con miedo. Y pensaba. Una pitada en el medio del espanto. Tranquila vida. No, después. Ahora abrazame que hace rato que no te huelo los párpados cansados. No, claro, vos sabés. Hace frío. La soledad tiene sus vueltas, sus contramarchas. Si a veces me parece caminar por las puertas de los zaguanes como si fuera un pibe, peinado a la gomina, camisa y cortos, olor a almizcle. Bodegón, viste? Tinto en lo de Cholo. Damajuana. Si hasta a veces me parece escucharte cantar desde la ducha. La voz suavecita de la Edith Piaf de Almagro Oeste, barrio silosay. Rubia. Seguro que rubia ella, y vos escuchando la risa muerta de mi madrugada. Porque caminar en voz baja. Porque caminar con vos, alta. De la mano vieja, del brazo de la noche.
Dejé de saber si te quedáste sola escuchando unos viejos discos, encerrada en tu casita. Cuando me avisaron, cuando me contaron, me dijeron me insinuaron que vaya a verte, me quedé pálido, sólido.
Lo que pasa es que la primavera no es mi juego (eso deberían saberlo los que me llamaron). No pasa más de una noche sin que la vista se me haga invierno, los párpados, los pies.
Me dijiste algo. Caminábamos, ni se de que hablámos. A quien le importa. El lenguje verbal es secundario cuando el corporal te aprieta el espíritu y te lo hace trizas.Me apretás la espalda con tu mano chiquita, chiquita. Por la espalda un tipo grita, te das vuelta. Girás la cabeza. Lo mirás. Bocanada tuya, muy tuya. Me decís algo, (no entiendo y te miro) que te suena el tipo de sombrero. ¿De donde? Ni idea che. Mi cabeza no es un cenicero. No guardo cenizas de recuerdos por todos lados. ¿La tuya? No sé. ¿de que estás hablando? Hace frío. No importa.Te quedás pensando. En una de esas, la noche se acorta y amanecemos sólos, cada uno en su olvido mutuo. Cada uno en su silencio oscuro.

Lo que pasó con Clara va y viene. Pasa con Clara, con Sofía. Con sorna. Pasa. De última, no es todo lo mismo? ¿que le vas a decir? Que te confundiste el nombre? Para qué? Habitación-colchón-almohada.Una sonrisa que araña el asco de la baba y después a esperar el domingo porque la pesadilla no sabe de interrupciones que duren mas que la conquista y la repulsa.
¿Porque terminar solo después de estar solo?
El tipo me mira. De algún lado lo tengo. Vuelvo a casa a escribir como un bestia. No me escapo. Escribo. Me escribo Me cuento que no estuve.Que la película se termina, que la chicana es la de siempre. Me cuento en la Rémington las rítmicas apócrifas de la lengua castellana.-tacatatacatacatacata-. Y no encuentro nada.-tacatacatacataca Nada.tacatá
Porque a fin de cuentas se trata de rebucear en algun recuerdo que me escupa de golpe hacia mi casa natal, hacia mi vieja, hacia María, hacia mis primos del sur, hacia mi norte, hacia mi barrio. Como no dejar de ser yo mismo si me abalanzo sobre la Rémington negra de mi viejo cuando no quiero pensar en ella. Y de la cosa blanca y muerta me traslado a la madera y al metal del tic tic sobrio de la ventana de Nuñez, al lado del taller de mi viejo. Y dale que te dale. Y todo se aclara.- tacatacatata-tacatá
¿que me importa cuando carajo me mudé a Tigre? No me acuerdo. Ni me interesa. Te das vuelta. La madrugada se hace espía de la nostalgia y gatilla el gesto puro de la sombra, de la ojera infame de la trasnoche sabia. Y destroza, pesadilla a fuerza de fueye negro muerto. Y trasnocha tu noche sola tu noche sola.Caminás y a mitad de cuadra de vuelta el tipo. Puta madre!, de nuevo el tipo. Recién salido del boliche. Meneás la cabeza deslizando tu boca suave por mi hombro. Tenés sueño: no decis nada: no decís. No me animo a decirte tu nombre porque no me acuerdo. Vá y viene, va y viene. De golpe me acuerdo. Aparece tu cara blanca en el medio de la nada. Bocinazo. Adoquines.¿querés sentarte a tomar una café, Clara?Claro, dijiste.
Ahí empezó todo.
(2005)

Una tipa hermosa

(a la belleza de las mujeres nuestras...y no tanto)

¿Sobre una gota larga y hermosa descansa una bella tipa?

Es inutil, piensa el tipo

inutil es buscarle encanto

a una sombra que se esconde

¿Es cierto que no tengo mirada detras de la suya?

Sobre una gota larga y hermosa descansa ella.

No la escucho.

Lo que pasa es que a veces, de noche, o cuando le place, el tipo sale a visitar otras gotas y bebe manjares desconocidos, y se queda durmiendo entre almejas de un mar que no es propio.

Es cierto que no tengo mirada detras de la suya, piensa el tipo.

Es inutil dice. Es inutil.

es inutil entender que la gota que lamo es mia un rato.

como es inutil saber de la certeza

de la corteza, de la raiz, de la flor,

de la belleza, de esa tipa.

El tipo sabe, que la tipa no es suya.

Péro la tipa, le deja una flor.

Hermosa, con una gota,

de néctar.

Galizia 2005

Capitulo 7- Rayuela

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola comosi saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera,y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacercada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en lacara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mípara dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no buscocomprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de laque mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más decerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca ynuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y loscíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran yluchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lenguaen los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y vienecon un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirseen tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nosbesamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, demovimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor esdulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo delaliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y unsolo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.
Julio Cortázar, Rayuela, 1962

La guapeza (Poema)

(a la belleza de las soledades sólo nuestras)

La guapeza no espera que la llamen,
ni se sienta a ecuchar sorpresas
mas bien devora de la mesa
los manjares plácidos que achura
y sin contar (que) todo me tortura
esa mujer guapa anda de a pie
por las calles del insomnio que me cura
y derriba su trastorno de traspie.

La mas guapa de la sombra de la via
la mas mia mas terrible de las mias
hija única triste de este asunto
la mas guapa, la guapa de mis mundos.
La guapeza no espera que la busquen,
la descubres, la desarmas y mas tarde quizas,
solo quizás,
(la besas).

Luciano Galizia, Buenos Aires 2005